¡Ayuda, ayuda! Todo ocurrió tan rápido que nadie en el pueblo lo vio venir. Un joven rico, vestido con un traje de diseñador impecable, empujó la silla de ruedas de su propia madre — frágil, de cabello gris, cubierta apenas por un chal delgado — hasta el borde del acantilado de Blackwood. Las rocas caían en picado hacia el río rugiente que corría abajo.

Se inclinó cerca de ella, sonrió con frialdad y susurró algo que solo ella pudo escuchar. Luego empujó: la silla rodó. Su grito desgarró el aire, agudo, crudo, cortado de golpe por el viento que se estrellaba abajo.

Todos pensaron que era el final. Sin testigos, sin pruebas, sin justicia. Pero él olvidó algo.

En la cima del risco, un pastor alemán llamado Rex había estado observando. Rex no era solo un perro. Era su sombra, su protector, el único ser que realmente entendía su corazón.

En el instante en que el sol rompió las nubes, las orejas de Rex se echaron hacia atrás, sus músculos se tensaron y salió disparado como una fuerza de la naturaleza por la pendiente rocosa. El joven se giró, aún con la sonrisa en el rostro, el teléfono ya en su mano como si nada hubiera pasado. Demasiado tarde.

Cien libras de furia lo embistieron, derribándolo de golpe. Rex lo inmovilizó contra el suelo, los dientes descubiertos a solo unos centímetros de su garganta. El hombre se quedó helado, intentando arrastrarse, pero el gruñido del pastor resonaba como un trueno, como una advertencia de otro mundo…

Entonces Rex giró, corriendo hacia el acantilado. Ladró fuerte, desesperado, su eco retumbando a kilómetros de distancia. Y abajo, lo imposible había sucedido.

La silla de ruedas no había caído del todo. Se había enganchado en un árbol seco incrustado en la ladera del acantilado. La anciana seguía viva, sacudida, temblando, sus manos aferradas a las ramas sobre el río embravecido.

Rex se plantó en el borde, con los ojos fijos en ella, ladrando de nuevo, frenético, agudo, negándose a parar. Ese grito atravesó el valle hasta llegar a una pareja de excursionistas en el sendero opuesto. Se detuvieron, miraron, y al ver el horror que se desarrollaba, pidieron ayuda.

Minutos después, cuerdas de rescate descendieron por el acantilado. Unas manos la sacaron a salvo, su rostro empapado en lágrimas, susurrando una palabra una y otra vez. Rex… y su hijo.

Él no se marchó. Los excursionistas lo habían oído todo. Lo habían visto junto al borde.

La policía no necesitó mucho más. Rex permaneció a su lado mientras ella daba su declaración, y cuando hundió el rostro en su pelaje, sollozando de alivio, Rex dejó escapar un suspiro profundo y tembloroso, como si lo hubiera contenido todo ese tiempo…

A veces los héroes no llevan insignias. A veces caminan en cuatro patas.