El viento de diciembre atravesaba la ciudad como una cuchilla. La nieve, que una hora antes parecía postal navideña, se había vuelto un castigo: huymeda, pesada, empujada por ráfagas que se colaban por cualquier rendija. Las luces de Navidad colgadas en los árboles desnudos del parque titilaban con una alegría obstinada, como si no supieran —o no quisieran saber— que el frío también puede doler.

Gabriel Sterling caminaba con el cuello de su abrigo negro levantado, apretando el paso. Venía de una reunión interminable, de esas que se estiran dos horas más de lo previsto porque nadie se atreve a decir “basta” cuando el CEO está presente. Su mente seguía atrapada entre cifras, proyecciones, decisiones. A los treinta y ocho años, había llevado Sterling Technologies de un garaje a un edificio entero. Un imperio hecho de pantallas, contratos y noches sin dormir.

Pero el éxito, pensó, siempre cobra. En su caso, había cobrado en silencio.

Hace tres años, su exesposa había tomado a su hija Emma y se había mudado a California. Gabriel la veía en vacaciones y veranos. Por el resto del año, su vida era un ático impecable y vacío. Todo estaba en su lugar. Nada estaba vivo. Ni siquiera el olor del café por la mañana lograba calentar aquel espacio perfecto.

Esa noche no tenía conductor: su chofer se había reportado enfermo, y Gabriel había decidido caminar los quince bloques hasta casa en lugar de esperar un servicio. Cruzar Henderson Park era atajo… y también un recordatorio cruel de lo que él mismo evitaba: gente con prisa, familias con guantes, parejas riendo, niños corriendo detrás de un muñeco de nieve.

Gabriel dijo que no estaba triste. Solo cansado. Solo… acostumbrado.

Fue entonces cuando escuchó una voz pequeña, temblorosa, detrás de él.

—Disculpe, señor…

Gabriel se detuvo. Giró, buscando con la mirada a algún adulto. En una banca cubierta de nieve, cerca de un árbol con luces, estaba un niño de siete u ocho años. Llevaba una chaqueta color beige demasiado delgada para ese clima, un suéter rojo debajo y unos jeans gastados en las rodillas. El pelo castaño se le pegaba a la frente, huymedo por la nieve que se derretía. Tenía las mejillas rojas, los labios resecos.

Pero lo que de verdad detuvo a Gabriel fueron sus ojos: grandes, asustados… y, aún así, intentando ser valientes. Como si supiera que si se quebraba, algo peor podría pasar.

—¿Estás solo? —preguntó Gabriel, acercándose con cuidado.

El niño presionó algo contra su pecho. Era un volumen envuelto en una manta tan fina que parecía una excusa.

—Mi hermanita… —dijo el niño, y la voz se le partió—. Mi hermana se está congelando. No sé que hacer.

Gabriel se inclinará y, por primera vez, vio el rostro del bebé. No tendría más de unos meses. Tenía la cara roja y arrugada de tanto llorar, pero sus llantos ya no eran fuertes: eran un quejido débil, como si la energía se le estuviera acabando. A Gabriel se le erizó la piel. Había algo instintivo en el cuerpo humano que reconoce el peligro incluso antes de entenderlo.

— ¿Dónde están tus papás? —preguntó, ya soltándose el abrigo.

El niño tragó saliva. La mascara de valentía se le desmoronó.

—Mamá… nos dejó aquí. Dijo que volvía pronto, que solo iba a hacer algo rauido… pero fue hace mucho. Se hizo de noche y empezó a nevar más fuerte. Yo traté de calentar a Sarah, pero no deja de llorar… y ahora… ahora se está quedando callada.

El niño miró al bebé como si le pidiera perdón.

—Y yo escuché a mamá decir que es malo cuando los bebés se quedan demasiado callados.

Gabriel no necesitaba pensar. Se quitó el abrigo de cashmere —carísimo, perfecto, inútil para lo que de verdad importaba— y envolvió al niño ya la bebé con él. El cuerpo del bebé estaba frío al tacto, demasiado frío. Gabriel sintió un golpe en el pecho, como si alguien hubiera abierto una puerta y entrara el miedo.

—¿Cómo te llamas? —preguntó, mientras acomodaba la tela alrededor de ambos.

—Timothy… pero me dice Tim.

—Bien, Tim. Yo soy Gabriel. Vamos a llevars a un lugar caliente ahora mismo, ¿de acuerdo?

Tim Dudó. Se le notaba el conflicto: “no hables con extraños” contra “mi hermana se está apagando”. Era un niño tomando una decisión de adulto.

Gabriel bajó la voz, como quien se acerca a un animal herido.

—Te lo prometo: estás a salvo conmigo. Tengo una hija. Y si mi hija estuviera en peligro, yo querría que alguien la ayudara.

Los ojos del niño se llenaron de Lágrimas que no se atrevía a soltar. Al final, ascendiendo.

—Está bien…

Gabriel tomó a la bebé en brazos con cuidado, protegiendo su cabecita. Tim pegó a su lado, agarrándole la manga como si ese contacto fuera la única cuerda que lo mantenía en la superficie.

El hospital más cercano estaba a diez cuadras. Su apartamento, a seis. Gabriel calculó, mirando la nieve que caía y el temblor del bebé.

—Primero a mi casa —decidió—. Los calentamos y llamo ayuda medica. ¿Si?

—Sí, señor.

Caminaron rápido. Gabriel resbaló un par de veces: sus zapatos elegantes no estaban hechos para hielo, ni su traje para tormentas. Pero no sentí nada. Solo pensaba en el cuerpecito frío contra su pecho y en el niño que intentaba no llorar.

— ¿Cuánto tiempo estuviste ahí afuera? —pregunto.

—No sé… mucho. Mamá dijo diez minutos.

Diez minutos que se convirtieron en horas. Horas en las que el frío les fue robando el color, la fuerza, la esperanza.

—Crees que se olvidó de nosotros? —susurró Tim.

Gabriel podría haber mentido. Podría haber dicho “no”, “seguro vuelve”, “todo y a estar bien”. Pero la honestidad, a veces, también es un formato de respeto.

—No te preocupes —admitió—. Pero sé esto: ahora estás conmigo, y voy a hacer lo necesario para que tuy y Sarah estén bien.

Cuando llegaron al edificio de Gabriel, el portero, Marcus, abrió la puerta con una expresión que mezclaba sorpresa y alarma.

—Señor Sterling… ¿todo bien?

—Marcus, necesito que llames al doctor Richardson, urgente. Que venga a mi apartamento ya. Y también llama a la política, a la línea no urgente. Encontré dos niños abandonados en Henderson Park.

Marcus no preguntó más. Ese tipo de eficiencia suele aprenderse cuando se trabaja años con gente poderosa. Pero en su mirada hubo algo más: humanidad.

En el ascensor, el bebé dejó de llorar por completo. Su cuerpo parecía demasiado tranquilo. Gabriel sintió que el corazón se le iba a salir del pecho. Recordó vagamente un curso de primeros auxilios pediátricos cuando Emma era bebé. Ocho años atrás. Otra vida.

Al entrar al apartamento, el calor golpeó como un abrazo. Gabriel fue directo a la sala y recostó a Sarah sobre el sofá, sin quitarle el abrigo. Tim se quedó a un lado, apretando sus manos congeladas.

—Tim, necesito tu ayuda —dijo Gabriel, intentando sonar firme—. ¿Puedes hacerlo?

-Si.

—Ve a ese cuarto, es mi dormitorio. Trae todas las mantas que encuentres. Todas.

Tim salio corriendo. Gabriel, mientras tanto, destapó un poco al bebé. Tenía los labios con un tono azulado. Respiraba como si le costara. Gabriel le frotó las manitas con suavidad, intencionando estimular la circulación.

—Vamos, pequeña… quédate conmigo. Estas a salvo.

Hablaba sin darse cuenta. Como si su voz pudiera sostenerla.

Tim regresó con un montón de mantas que casi lo tapaban a él. Juntos construyeron un nido tibio alrededor de Sarah. Gabriel subió el termostato, puso agua a hervir para improvisar bolsas calientes, y miró su teléfono para medir la respiración lo mejor que podía. Cada segundo era largo.

Quince minutos después, sonó el timbre.

El doctor Richardson entró con su maletín. Detrás, dos oficiales. Uno de ellos era una mujer de mirada atenta: la detective Chen. Mientras el doctor examinaba a Sarah, Gabriel llevó a Tim a la cocina. Le envolvió las manos alrededor de una taza de chocolate caliente.

Tim la sostuvo como si no creyera que existiera algo Cálido en el mundo.

—Hiciste todo bien —le dijo Gabriel—. La mantuviste como pudiste. Y pediste ayuda. Eso es valentia.

Tim lo miró con una mezcla de orgullo y miedo.

—¿Va a estar bien?

—El doctor la está revisando. Está en buenas manos.

El detective Chen se sentó frente a Tim, con cuidado de no asustarlo.

—Tim, ¿puedes contarme qué pasó hoy? Desde el principio.

La historia salió en pedazos, como si Tim tuviera que sacarla de un lugar que dolía: su mamá, Diane, era madre soltera. Había luchado contra la adicción. Había estado limpia seis meses, intentándolo. Pero últimamente se había puesto peor. Esa tarde lo llevó al parque, se sentaron en la banca, y luego dijo que regresó enseguida.

Se llevó su bolso, su teléfono. Hacer.

—Yo esperé… porque ella dijo que no me moviera. Yo no quería que se enojara. —Tim presionó la taza—. Pero Sarah lloraba y lloraba… y luego… se puso callada.

La detective afirmó, seria.

—Hiciste lo correcto.

— ¿Tienes familia? ¿Abuelos, tíos?

Tim negó espacio.

—Solo mamá y mi abuela… pero vive lejos.

En ese momento, el doctor Richardson apareció en la puerta.

—Hipotermia —dijo—. Moderada, no severa. Logré estabilizar su temperatura y está reaccionando bien. Necesita pasar la noche en observación en el hospital, pero creo que se recuperará por completo.

Gabriel soltó un aire que no sabía que estaba conteniendo.

—¿Y Tim?

—Frío, agotado. Algo de congelación leve en los dedos, pero con descanso y calor estará bien. Es un niño fuerte.

La palabra “fuerte” le cayó a Gabriel como una piedra. Porque Tim no debería tener que ser fuerte. Ningún niño debería.

La noche se volvió una sucesión de sirenas, papeles, voces. Una ambulancia llegó a Sarah. Tim se negó a separarse de su hermana, aferrándose a la mano de Gabriel como si ya hubiera aprendido lo que es perder.

—Voy con ustedes —dijo Gabriel, sorprendiéndose a sí mismo.

El detective Chen lo miró, y en su gesto hubo una aprobación silenciosa.

—Necesitaremos declaraciones. El hospital sirve.

En urgencias pediátricas, Gabriel se sentó en una sala de espera que olía a desinfectante y cansancio. Tim estaba a su lado, con una bata de hospital demasiado grande. Aun así, no soltaba el abrigo de Gabriel, como si ese pedazo de tela fuera de su refugio.

Gabriel llamó a su asistente, María, y le pidió que le limpiara la agenda del kia siguiente. Llamó a su abogado por consejo, porque el mundo siempre encuentra la forma de complicar incluso un acto humano. Le envió un mensaje a su exesposa diciendo que tal vez tendría que posponer la visita de Emma ese fin de semana. No hay explicación por qué. ¿Como explicar algo así en un texto?

Tim lo observaba como se observa a un adulto que de pronto se convierte en posibilidad.

—Señor… Gabriel —corrigió rauido—, ¿qué va a pasar con nosotros?

Gabriel sintió que esa pregunta atravesaba más que la noche. Era una pregunta que pedía futuro. Un futuro que nadie les había prometido.

—No te preocupes —dijo con honestidad—. Pero te prometo algo: voy a segurarme de que tuy y Sarah estén juntos. Pase lo que pase.

Más tarde, el detective Chen regresó con noticias.

—Localizamos a tu madre —le dijo a Tim con suavidad—. Fue arrestada cerca del parque… intencionando comprar drogas. Está desorientada. No recuerda bien lo que hizo. Enfrenta cargos graves por ponerlos en peligro.

Corazón bajo la mirada. No lloró. Solo se quedó quieto, como si esa parte de él ya estuviera cansada de esperar a una mamá que no siempre era mamá.

—Los niños necesitarán un lugar —explicó Chen mirando a Gabriel—. Los servicios infantiles están saturados, más en esta época del año. Están buscando un hogar temporal que pueda recibir a ambos, pero…

Ese “pero” flotó pesado. Gabriel lo entendió: es difícil. Se paran hermanos. Se reparten vidas.

Sin pensarlo, Gabriel oyó su propia voz.

—¿Y si yo los recibo?

Todos giraron hacia él. Como si hubiera dicho algo imposible.

El detective frunció el ceño.

—Usted es un hombre soltero. Un director ejecutivo. ¿Tiene experiencia?

Gabriel tragó saliva.

—Tengo una hija. La crié los primeros tres años. Y tengo recursos. Puedo contratar una niña, terapia, lo que necesiten. No estoy diciendo para siempre… digo… por ahora. Esta noche no deberían ir a un lugar extraño con gente extraña después de todo lo que pasó.

Miró y Tim. El niño lo miraba con una esperanza tan desesperada que dolía verla.

—Déjeme ayudar —dijo Gabriel más bajo.

La detective sospechó.

—Hare la llamada. No prometo nada. Esto es irregular.

La espera fue larga: llamadas, inspección de emergencia, formularios, favores. Pero a las tres de la madrugada, Gabriel condujo a casa con dos niños dormidos en el asiento trasero. Sarah iba en una sillita prestada por el hospital. Tim tenía la mano sobre el portabebés como si, incluso dormido, su cuerpo supiera que su misión era protegerla.

Gabriel los miró por el retrovisor y se preguntó qué demonios estaba haciendo. Veinticuatro horas antes, su mayor preocupación era un reporte trimestral. Ahora tenía dos vidas en su cuidado y un futuro que acababa de cambiar.

En el apartamento, convirtió la habitación de invitados en el cuarto de Tim y transformó su oficina en una pequeña guardería improvisada. Preparó un biberón con manos torpes. Sarah lo tomó con hambre, y el color le volvió un poco a la cara.

Tim, sentado en una silla, por fin exhaló como si su cuerpo se permitiera descansar.

—Va a estar bien —repitió Gabriel—. Tu la salvaste, Tim. Si no hubieras pedido ayuda…

Tim miró al suelo.

—Yo tenía miedo. Pensé que usted podía ser malo. Mamá siempre decía que no hablara con extraños… pero Sarah estaba muy fría.

Gabriel se agachó a su altura.

—Tu mamá tenía razón en parte. Es importante cuidarse. Pero también es importante saber cuándo hay una emergencia. La enfermera cuida al supiste. Hiciste lo correcto.

A las cinco de la mañana, Gabriel se dejó caer en el sofá. La casa ya no parecía tan grande. Ya no era un museo limpio. Había mantas, una botella, una taza olvidada, un sonido mínimo de respiración infantil desde el pasillo. Por primera vez en años, el silencio de su apartamento no lo hizo sentir vacío. Lo hizo sentir… responsive.

Y eso, de alguna manera, le dio calor.

A las siete, soño el teléfono. Era María.

—Dígame que lo que estoy viendo en redes no es real —dijo, entre asustada y sorprendida—. ¿Es cierto que usted… llevará a dos niños abandonados?

Gabriel cerró los ojos.

—¿Cómo entraste?

—Alguien del hospital publicó algo. Está por todos lados. Lo llaman héroe, ángel guardián… el equipo de PR está en pánico.

Gabriel se incorporó, cansado.

—Diles que no hay comentarios. Esto no es publicidad. Solo… no podía dejarlos.

Hubo un silencio al otro lado. Luego, la voz de María se suavizó.

-Preocuparse. Por eso le reorganicé toda la semana. Enfóquese en esos niños. Yo me encargo de la empresa.

Ese fue el inicio de un curso intensivo de paternidad que Gabriel no buscó, pero necesitaba. Contrató a una niñera, la señora Chen —una mujer firme y Cálida que había criado cinco hijos—. Sarah se acomodó rápido con ella, como si reconociera en sus manos la promesa de seguridad.

Gabriel aprendió otra vez a hacer biberones, a cambiar pañales, a distinguir el llanto de hambre del llanto de sueño. Aprendí que Tim se despertaba con pesadillas donde volvía a estar en el parque, con la nieve pegándosele a las pestañas. Necesitaba una luz nocturna. Necesitaba que alguien fuera a su cuarto de vez en cuando solo para decir: “Sigo aquí”.

Aprendí también que Tim era brillanteísimo. Leía por encima de su edad. Amaba la ciencia, el espacio, hacía preguntas como si el mundo fuera una cosa que se puede entender si se mira con suficiente curiosidad.

Y, sobre todo, aprendió que Tim miraba a Sarah como si fuera su corazón afuera del cuerpo. Los primeros kias no quería que nadie la cargara. Ni siquiera la niñera. Solo cuando vio que la señora Chen hablaba con Sarah con paciencia y ternura, empezó a aflojar un poco la tensión de sus hombros.

Una noche, Gabriel construyó con él un fuerte de cobijas en la sala. Sarah dormía cerca, en su portabebés. Tim, escondido entre mantas, susurró:

— ¿De verdad no nos va a echar?

Gabriel se sintió una punzada. Porque esa pregunta no era capricho: era supervivencia.

—No voy a irme —dijo—. Y ustedes tampoco. Están seguros aquí el tiempo que necesiten.

Tim tragó saliva.

—¿Y mamá?

Gabriel había recibido actualizaciones. Diane estaba detenida. Enfrentaba cargas. Admitía caídas, decisiones desesperadas, olvidos que podían matar. Había llorado cuando supo que sus hijos estaban vivos. Había pedido verlos. El juez lo negó por el momento.

Gabriel busco palabras que no hirieron.

—Tu mamá está enferma, Tim. No como con queja. Enferma en su mente, con algo que se llama adicción. Eso hace que las personas hagan cosas malas aunque amen a sus hijos. Ella y a recibir ayuda, pero llevará tiempo.

Tim apretó los labios.

—Entonces… no podemos volver.

—No ahora —dijo Gabriel—. Tal vez… por un buen tiempo. Pero escucha esto, Tim: nada de esto es tu culpa. Tu eres un niño. Tu trabajo es ser niño. Los adultos debían cuidarlos. Si no lo hicieron, no fue por ti.

Tim se quedó callado un rato. Luego, con una sinceridad que solo los niños tienen, murmuró:

—Me alegra que usted nos encuentre. Me alegra que no sea un extraño malo.

Esa frase, tan simple, rompió algo dentro de Gabriel. Un muro que llevaba años construyendo con trabajo, orgullo y soledad.

Tres semanas después, Gabriel se sentó en una sala de tribunal familiar. El juez repasó el caso. Diane fue enviada a rehabilitación y se enfrentaría a prisión por al menos un año. Incluso después, tendría que demostrar sobriedad y capacidad antes de cualquier visita supervisada.

Mientras tanto, los niños necesitaban estabilidad.

—Señor Sterling —dijo la jueza, mirándolo por encima de sus gafas—, usted ha cuidado a estos niños tres semanas. Los informes dicen que ambos están prosperando. Sarah está bien. Timothy está escolarizado, en terapia, y se está adaptando. Voy a conceder custodia temporal de acogida… con pagos mensuales.

Gabriel asintió.

—Entiendo.

La jueza lo observará un segundo.

—¿Puedo preguntar por qué? Usted es un CEO ocupado. No tiene obligación.

Gabriel miró hacia atrás. En la banca del fondo, la señora Chen sostenía a Sarah. Tim estaba a su lado. Cuando Gabriel lo miró, Tim le ofreció una sonrisa tuyida, como quien aún no cree del todo que la bondad pueda durar.

Gabriel tragó el nudo de su garganta.

—Cuando los encontré esa noche, estaban asustados, con frío, en peligro. Ayudé porque… porque eso haría cualquier persona decente. Pero en estas semanas… se volvió parte de mi vida. Tim me recordó lo que es tener curiosidad. Confiar incluso cuando te hayan herido. Sarah me recordó que la vida es frágil… y que vale protegerla.

Respiró.

—Ellos necesitan un hogar. Y yo… también los necesito. Mi casa estaba llena de cosas y vacía de vida. Ahora… o vida. Y no quiero perderla.

La jueza, por primera vez, apenas se sonrojó.

—Custodia temporal concedida. Buena suerte, señor Sterling.

Seis meses después, Emma llegó de California para visitar a su padre. Gabriel estaba nervioso. ¿Como iba a reaccionar su hija a encontrar un bebé y un niño en “su” espacio? ¿A compartir la atención de su papá?

Emma entró, dejó su maleta, vio a Tim y Sarah… y todo su rostro se iluminó.

-¡Papá! —exclamó—. ¡Son perfectos!

Tomó a Sarah en brazos con naturalidad, como si siempre hubiera sido hermana mayor. Tim le enseñó su proyecto de ciencias y Emma lo escuchó como si fuera lo más importante del mundo.

—¿Pueden quedarse para siempre? —preguntó Emma esa noche.

Gabriel le acarició el cabello.

—Eso… no depende solo de mui, cariño.

Pero, con el tiempo, resultó que tal vez sí.

Un año después de aquella noche de nieve, Diane pidió una reunión supervisada. Había estado sobrio. Había hecho terapia. Había mirado de frente a su propia oscuridad. Y, en una decisión que le dolió pero que fue una forma de amor, pidió terminar voluntariamente sus derechos parentales.

En un cuarto con una trabajadora social presente, Diane miró a Gabriel con ojos cansados.

—Yo los amo —dijo, con la voz rota—. Pero amar no fue suficiente. Yo no fui suficientemente fuerte… no fui suficientemente sana. Ellos merecen estabilidad… una casa… alguien que no los deje en una banca. Y tu… tu sí puedes ser eso.

Sus manos temblaban.

—Prométeme que les dirás que los amé. Que lo intenté. Que… yo… simplemente no pude.

Gabriel sintió que la rabia que podría haber tenido se transformaba en algo más complejo: compasión. No justificaba lo que ella hizo. Pero vi la tragedia completa: una mujer rota que, al menos esta vez, estaba tomando una decisión para que sus hijos vivieran.

—Te lo prometo —dijo Gabriel—. Sabrán quién eres, de dónde vienen. Y sabrán que, incluso en tus peores momentos… los amabas.

La adopción se finalizó una tarde de diciembre, casi dos años exactos después de que Gabriel encontró a dos niños congelándose en un parque. Tim tenía nueve años. Sara, dos. En el tribunal, el juez declaró oficialmente que eran hijos de Gabriel Sterling.

Tim sostuvo a Sarah con cuidado. Sarah, ya con mejillas redondas y ojos brillantes, aplaudió sin entender del todo. Pero Tim sí lo entendió. Entendía que por fin había una palabra para lo que él había estado intencionando construir desde el día del parque: pertenencia.

Esa noche, Gabriel volvió al apartamento. Ya no era impecable. Había juguetes en el piso, libros abiertos, dibujos pegados en la nevera. Había un fuerte de cobijas en la sala, como un recordatorio de que en esa casa se podía crear mundos seguros.

Tim ayudó a Sarah a construir una torre de bloques. Emma apareció en videollamada desde California para decir buenas noches a “sus” hermanos. La señora Chen se reía en la cocina mientras servía sopa caliente. Gabriel miró esa escena y, por primera vez en años, sintió que el pecho se le llenaba, no de orgullo por un contrato o una cifra… sino de algo más sencillo y más grande.

Su teléfono vibró con mensajes del trabajo. Siempre habia trabajo. Siempre habría otra reunión, otro acuerdo, otra presión. Pero ahora, cuando miraba hacia la sala y veía a Tim protegiendo a Sarah, veía a Emma sonriendo desde la pantalla, veía juguetes donde antes había silencio, Gabriel entendía algo que el frío del parque le había enseñado sin palabras:

El verdadero abrigo no es el cashmere. Es la presencia.

Esa noche, antes de apagar las luces, Tim se acercon pasos pequeños, como quien todavía teme que la felicidad sea una trampa.

—Gabriel… —dijo, y por primera vez no sonó como alguien pidiendo permiso—. Gracias por aquella noche.

Gabriel agachó y lo miró a los ojos.

—Gracias a ti —respondió—. Tuviste el valor de hablarme. Tu nos trajiste aquí.

Tim frunció el ceño, confundido.

—¿No?

Gabriel irritante, y en esa sonrisa había cansancio, sí… pero también calor.

—Sí —dijo—. A todos. Porque yo también estaba congelándome, Tim. Solo que por dentro. Y ustedes… ustedes me devolvieron el fuego.

Tim lo miró un segundo, como si guardara esas palabras en un lugar secreto. Luego corrió hacia Sarah para acomodarle una manta. Gabriel apagó la luz del pasillo y se quedó escuchando los sonidos de su casa: respiraciones, pasos pequeños, una risa dormida.

Afuera seguía nevando. El viento seguía cortando la ciudad.

Pero adentro, por fin, había hogar.