MARIDO ABRE CHAMPANHE NO VELÓRIO DA ESPOSA — NÃO SABIA QUE ELA ESTAVA ASSISTINDO TUDO…
Você já viu um viúvo brindar enquanto o caixão ainda está quente? Na funerária de Santa Aurora, setenta pessoas soluçavam do lado de fora, mas Eduardo Lacerda se trancou no banheiro com uma garrafa de espumante francês escondida no porta-malas. Ao lado dele, Larissa, a amante de três anos, toda de preto, sorria como quem finalmente ganhou a loteria.

— Acabou — ela sussurrou. — Agora é só a gente.

O brinde mal tocou os copos e o celular de Eduardo vibrou: Hospital Central. Ele ignorou. Vibrou de novo. Na terceira, atendeu, irritado.

— Senhor Lacerda? Aqui é o doutor Caio Nunes… sua esposa Helena acabou de acordar. E ela pediu para ver você.

O mundo dele travou. Helena, 41 anos, “morta” por um colapso cardíaco, estava viva.

Seis meses antes, Helena encontrara um recibo amassado no bolso do paletó: suíte, duas diárias, champanhe incluído. Não gritou. Não chorou. Só sentou na cama e calculou, como sempre fez. Ela tinha erguido a corretora do casal em Pedra Dourada, trouxe os maiores contratos, sustentou o nome na porta. Eduardo achava que era o dono do império; na verdade, era só o rosto.

O que ninguém sabia era do diagnóstico antigo de Helena: catalepsia. Em estresse extremo, o corpo dela desligava por horas, com sinais vitais quase invisíveis. Na véspera, ela avisou Caio, amigo de infância, e deixou um pedido: se acontecer de novo, monitore tudo… e observe como meu marido vai agir.

Naquela noite, a catalepsia veio como um apagão. A ambulância correu, alguém errou a leitura, e o velório foi montado rápido demais. Só que a funerária tinha câmeras no corredor. Caio viu o vídeo. E, numa sala reservada do hospital, Helena assistiu ao marido celebrando a “liberdade”.

Quando Eduardo chegou ao quarto 318, ainda com cheiro de álcool e coragem falsa, Helena estava sentada, olhos secos, um tablet na mão.

— Sentiu minha falta? — perguntou, apertando play.

Lá estava ele, no banheiro, prometendo vender a empresa e fugir com Larissa para Punta Leste. Eduardo tentou falar, mas a garganta virou areia.

— Você sabe minha cor favorita? — Helena continuou. Silêncio. — O nome da minha mãe?

Ele não sabia. Nunca soube.

Helena então abriu uma pasta: há meses, ela criara uma nova empresa, transferira contratos com assinatura dos clientes e deixou no CNPJ antigo apenas as dívidas que Eduardo assinou sem ler. Tudo legal. Tudo documentado. O “império” dele virou casca.

Na semana seguinte, Helena trocou de sobrenome, abriu um escritório a quadras dali e colocou na placa: “Helena Monteiro”. Os clientes vieram por respeito, não por pena.

Larissa desapareceu em três dias. Os bancos ligaram na segunda. E a história vazou no jornal local, transformando Helena em símbolo: não de vingança, mas de despertar.

Meses depois, num restaurante quieto em Vila Serena, uma desconhecida, Bianca, pediu para sentar. Contou que também era invisível em casa. Helena passou um número de advogada e uma frase que salvou as duas:

— Permissão é ilusão. Você já existe.

Bianca saiu mais firme. Helena voltou a respirar como quem finalmente acordou de verdade.
“Se você acredita que nenhuma dor é maior que a promessa de Deus, comente: EU CREIO! E diga também: de qual cidade você está nos assistindo?”