No me empujes, madrastra, por favor. Pero Almara empujó. La niña cayó del

puente y nunca más se volvió a pronunciar su nombre. 20 años después, Almara se cruza con una mujer millonaria

y su vida cambia para siempre. [Música]

Era de madrugada cuando Adana nació en una chosa de barro con techo de paja que

crujía cada vez que el viento soplaba del lado equivocado. La luz de la lámpara apenas iluminaba el interior del

cuarto, pero su madre, su veda, vio cada detalle con los ojos del alma. Cuando la

partera, con las manos callosas y el pañuelo bien ajustado en la cabeza, levantó al bebé recién nacido y dijo con

aquella sinceridad cortante, “Mació con cara de rodilla.” Su veda simplemente

sonrió. Tomó a la hija en brazos como quien sostiene el propio corazón y

respondió con voz serena, “Es la flor más bonita de mi jardín.” Y lo era. Para

su veda. Adana brillaba. aunque su piel estaba marcada desde bebé, con dientes

torcidos como si jugaran a las escondidas, y un cabello que parecía haber nacido para hacer guerra con el

peine, no para hacer las paces. Los vecinos no ocultaban sus comentarios. ¿A

quién habrá salido esta niña? Y murmuraban en la feria, con esa cara va a necesitar mucha cabeza en su lugar.

Y cuando alguien era más atrevido o más cruel, lo decía de frente. Su veda, la

suerte de ella es haber nacido con una madre que la ama demasiado.

Pero la verdadera suerte fue que sueda hubiera nacido para ser madre de Adana,

porque nadie en el mundo tendría más amor, paciencia y creatividad para criar a una niña que crecía rara a los ojos

del pueblo, pero encantadora para quien sabía mirar más allá de la apariencia.

Sueda inventaba historias, peinaba el cabello de la hija con aceites fragantes

y dedos mágicos y le decía, “Tu cabello no es duro, Adana. Es rebelde como tu

alma. No se dobla ante cualquier peine, solo ante quien lo merece.” Adana lo

creía. Al fin y al cabo, solo en casa se sentía bonita. Cuando se miraba en el

espejo de la escuela, que más parecía un pedazo de hierro pulido, veía los rasgos

que todos criticaban, pero en casa veía el reflejo del amor de su madre. Juntas

cocinaban en el fogón de tres piedras, bailaban al son de la radio de pilas y

cada noche, antes de dormir, su veda apoyaba su frente contra la de su hija y

le decía, “Eres mi estrella.” Y quien no te ve es porque solo mira al suelo.

La aldea era pequeña, hecha de casas pegadas unas a otras, donde todos sabían

la vida de todos. Los niños se burlaban de Adana sin piedad, fea cara de la

gartija, e gritaban al verla pasar. Un día, un muchacho mayor le lanzó una

fruta podrida y dijo que era para alimentar al raro. Adana corrió

llorando, pero al llegar a casa, su madre le limpió el rostro con una hoja de sábila y dijo, “Hoy lloras, hija mía,

pero un día el mundo llorará por no haberte visto bien.” Y claro, Adana también era traviesa. Cuando no estaba

dibujando figuras en el suelo con ramas o intentando pescar con un balde, subía

a los árboles a robar mangos antes que los muchachos del pueblo. Un día se cayó

y se raspó toda la rodilla. Lloró, pero pronto se rió diciendo, “El árbol me

encontró tan bonita que quiso besarme.” Sueda también rió, conteniendo la

carcajada y el vendaje al mismo tiempo. A los 7 años, Adana ya sabía que no iba

a ganar ningún concurso de belleza en la escuela. Ya entendía que cuando la maestra necesitaba a alguien para

representar a la clase, elegía a la niña de piel lisa y sonrisa de telenovela,

pero también sabía que escribía mejor que todos, que entendía la tabla de multiplicar antes que los demás y que

cuando contaba las historias que inventaba, hasta el muchacho del apodo cruel se callaba para escuchar. La aldea

podía ser dura con ella, pero nunca la doblegó. La niña fea tenía una fuerza que nadie entendía. Una vez una anciana

dijo, “Esa niña dará problemas en el futuro. Tiene una mirada que atraviesa

paredes.” Y era cierto, Adana tenía una mirada que parecía ver más allá de lo

que estaba allí. Quizás porque desde muy pequeña aprendió a mirar con los ojos

del alma, los mismos que usó su madre el día de su nacimiento. Su veda, aún con

pocos recursos, insistía en que su hija debía estudiar. Coseía ropa para los

vecinos, cambiaba pan por jabón, hacía malabares con todo para garantizar los

cuadernos y las sandalias de la escuela. Decía que Adana sería alguien en el mundo y no una más en medio del polvo.

Pero en el fondo, bien en el fondo, su veda también sabía que el mundo no perdona lo diferente. Por eso rezaba

todos los días con la frente en el suelo de barro, pidiendo a Dios que le diera a su hija una vida verdadera. una vida en

la que no tuviera que implorar por respeto. Y así crecía Adana, extraña por

fuera, pero hecha de luz por dentro. La niña fea que reía fuerte con los dientes

separados, que tenía un cabello que se negaba a obedecer, que sufría con la lengua del pueblo, pero bailaba en la

orilla del río como si el mundo fuera su patio. Ni ella sabía, ni el mundo tampoco, que dentro de aquel cuerpo

frágil vivía una fuerza que el tiempo no quebraría, porque algunos nacen bonitos,

otros nacen enteros. Y Adana, ah, Adana nació entera. El cielo estaba rojo aquel

día. No era un atardecer bonito, de esos que vuelven todo dorado y poético. Era

un rojo denso, pesado, casi triste, como si el cielo supiera lo que iba a ocurrir. Fue en aquella tarde sofocante,

con olor a lluvia que no caía, Jesúa, la madre de Adana, empezó a temblar. Es

solo fiebre, decían, solo calor del cuerpo, cosa del cambio de estación.

Pero el cuerpo de Tubeda ardía como brasa viva, los ojos perdidos entre el techo de paja y el rostro de su hija. La

aldea, tan rápida para organizar fiestas, tardó demasiado en buscar al curandero. Y cuando el té de hojas

llegó, era tarde. La mujer que veía belleza, donde nadie la veía, cerró los

ojos para siempre antes de que el gallo cantara. Adana tenía apenas 9 años.